La gran familia del cine español se lo pasó en grande el sábado en la interminable Gala de los Goya. Fueron los únicos, sin duda. Hubo momentos en los que me sentí incapaz de mirar a la pantalla, intentando abstraerme de lo que veía y oía. Vergüenza ajena creo que se llama, una sensación que la mayoría de los presentes el sábado en el Centro de Convenciones y Congresos Príncipe Felipe tienen la suerte de desconocer. Dani Rovira puede estar bien en un fin de fiesta de una convención de agencias de seguros. Incluso muy bien. Esa chispa andaluza tiene seguidores. Lo de conducir una Gala como los Goya debería de ser otra historia. Respecto a los premios, nada que objetar, salvo en los reconocimientos a Carmen Machi y el citado Dani Rovira, excesivamente caricaturescos y sobre actuados en "8 apellidos vascos". Para la posteridad quedará el descomunal trabajo de Alberto Rodríguez en "La isla mínima" y un puñado de excelentes películas. Lo importante.
Sí, otro mal endémico que tenemos. Otra cosa que me pone de los nervios es la puta manía de gritar que se tiene. Malo el guión el de la ceremonia. Que yo recuerde, el único que hizo algo y muy digno, fue Buenafuente.
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